After hours

Cuando pusimos el pie en el after hours sonaba a toda pastilla "Where is my life" de Clay. Creo que los únicos que no íbamos puestos de nada éramos nosotros. Me crucé con un compañero que ni me reconoció. Nada ilógico, a juzgar por el tamaño de sus pupilas y la ostensible erosión de su tabique nasal. A duras penas llegamos hasta la barra, esquivando cuerpos atáxicos que expelían hedores irreconocibles. El camarero nos sirvió, es un decir, sendas copas con algo que sabía a combustible y que, por suerte, apenas asomaba más allá de los dos descomunales cubitos de hielo que introdujo a martillazos. Enseguida nos dimos cuenta de que no había nadie que no pareciera sacado de una película de zombis, por lo que acordamos tácitamente dejar el veneno sobre la barra y escapar de aquel antro, antes de que las luces se encendieran y la masa informe de cuerpos intentase beber nuestra sangre.